Um punhado de feijões, o suficiente para uma refeição

Na frugalidade implacável de minha mãe, que dificulta sua vida, mas o mundo é um lugar melhor.

Geyikli, Çanakkale - 2010 Feijão Branco após a colheita

Em novembro de 2010, visitei a cidade natal de minha mãe em Çanakkale, na Turquia. As águas de Helen de Troia banharam-se. A costa pela qual Alexandre, o Grande, lutou. Terra dos deuses antigos, testemunha de inúmeros mitos de amor e guerra.

Meus verões de infância passaram nesta vila costeira do mar Egeu. Nossa tradição era visitar os campos após um mergulho nas águas azul-turquesa. Colheríamos pimentões verdes e tomates vermelhos de sangue na videira. Meu tio abriria uma melancia naquele momento. Eu enterrava meu rosto em uma fatia gigante, lambia o doce e o sal do Egeu das minhas bochechas.

Depois de migrar para os EUA, pulei muitos desses verões em Çanakkale. Para outras experiências. Voltando, tudo o que era da mesma idade parecia melhor do que qualquer coisa brilhante e nova.

Não há mais melancia em novembro, é claro. Mas nesta viagem de sorte, peguei o final da colheita da azeitona.

Azeitonas pretas

Egeus falam de oliveiras como pessoas. Como ouro. A alegria e a dor que elas trazem às famílias. As histórias das árvores morrendo de frio. O luto de tudo isso. As décadas que leva para que a primeira fruta chegue. As muitas gerações envolvidas. A semente preciosa. O medicamento em cada gota de azeite. Os benefícios para a pele. Máscaras capilares e sabões.

Pura magia.

Mamãe nos colocou para trabalhar. Nós sacudimos as frutas dos galhos, enchemos nossas cestas com azeitonas verdes e pretas, prontas para serem temperadas.

Minha mãe estava de olho nos campos, verificando nossas árvores frutíferas e outras culturas. O olhar dela era como um radar. Ela percebeu tudo. Do nada, ela encontrou algumas frutas silvestres. Coletou um pouco de hera venenosa para chá medicinal. Limpou rapidamente a erva daninha que tomava conta das raízes de uma nogueira. Ela estava constantemente fazendo alguma coisa.

Minha mãe e meu primo nos olivais.

Em algum momento, ela soltou um "Aaahh!"

Nosso pequeno pacote virou-se. Ela estava de joelhos, colhendo feijão branco do chão. Os agricultores haviam concluído a colheita, poupado as sementes para a próxima temporada e deixado alguns restos para trás. Alguém poderia facilmente ignorar essa quantidade insignificante de sobras. Mas minha mãe os animou com entusiasmo como se descobrisse uma recompensa preciosa.

Ela disse: “Bi yemek çıkar”.

"O suficiente para uma refeição."

Isso coloca tudo em perspectiva. O suficiente para uma refeição.

Não é apenas essa instância com os feijões. Toda a sua vida é sobre ficar esperta, tirar o máximo proveito do pouco que ela tem. Evitar o desperdício não é uma tendência que ela segue. É o seu estado padrão de ser. Ela escolhe os produtos no supermercado da mesma maneira. Ela cozinha e limpa em casa da mesma maneira. Ela restaura edifícios históricos para viver. A arquitetura dela. O mesmo caminho.

E ela não tem nada fácil. Minha mãe é uma mulher presa na onda de uma enorme mudança de cultura na Turquia. Desde fazer sua lição de casa à luz de velas quando criança, até se tornar uma arquiteta mulher independente em uma cidade em crescimento exponencial, Istambul.

Estou vendo claramente agora que suas humildes raízes foram atormentadas por algum tipo de modernismo indigesto na Turquia. Eu sou culpado. Infelizmente, fiz minha parte justa nesse bullying.

“Mãe, por que você se incomodaria com isso? Por que você não se concentra em ganhar mais dinheiro, em vez de colher um punhado de grãos. "

Quando adolescente, é isso que eu provavelmente diria a ela.

Nos anos 90, quando eu cresci, o consumismo ainda não havia invadido completamente a espinha dorsal da cultura turca, mas estava em andamento, um grande momento. Os cuidadosos gastos de minha mãe foram associados à pobreza ou falta de educação. Seu tipo de intuição era menosprezado como campesinato comum.

Este segmento do Sapiens da Harari (capítulo 17) explora por que esse fenômeno não é acidental nem exclusivo da Turquia.

A maioria das pessoas ao longo da história viveu sob condições de escassez. Frugalidade era, portanto, a palavra de ordem deles. A ética austera dos puritanos e espartanos são apenas dois exemplos famosos. Uma boa pessoa evitava luxos, nunca jogava comida fora e vestia calças rasgadas em vez de comprar um par novo. Somente reis e nobres se permitiram renunciar a esses valores publicamente e ostensivamente ostentam suas riquezas.
O consumismo vê o consumo de cada vez mais produtos e serviços como algo positivo. Incentiva as pessoas a se tratarem, se estragarem e até se matarem lentamente pelo consumo excessivo.
Frugalidade é uma doença a ser curada.
O consumismo trabalhou muito, com a ajuda da psicologia popular ('Just do it!') Para convencer as pessoas de que a indulgência é boa para você, enquanto a frugalidade é a auto-opressão.
Küçük Anafarta, Gallipoli Çanakkale - Mãe com minha avó

Auto-opressão? Uau.

Parece o que o mundo tem dito a minha mãe a vida toda.

Levei um oceano e dois continentes longe dela para ver as coisas sob uma luz diferente. Na ensolarada Califórnia, onde gigantes da tecnologia estão lutando por energia renovável, e as deusas de Hollywood por justiça e igualdade. Na capital do cinema, novos mitos de amor e guerra são escritos. Estou sentindo a história mítica das terras de minhas mães espelhando nosso tempo presente.

Nosso planeta está nos forçando a lembrar alguns dos valores essenciais, atemporais e práticos. O movimento por uma vida sustentável e uma sociedade saudável está determinado a acertar neste momento.

Humanos, podemos estar mais próximos do que nunca de acordar com nosso privilégio. Nosso trono no topo da cadeia alimentar.

Azeitonas verdes e ouro

Uma doença a ser curada?

Ver a abundância em uma pitada é bastante realeza.

Minha mãe é uma guardiã da sabedoria antiga, indígena do nosso planeta. Ela flui em harmonia com a generosidade da nossa Terra. Se o intestino dela a ajoelhar, ela fará. Ela não hesita em sujar as mãos. Ela sabe quanto tempo leva para a beleza florescer. Ela conhece o valor de uma única semente.

Não se trata de escassez. Ela não apanha o feijão porque estamos com fome. Não porque não podemos comprar grãos de supermercado embalados em plástico.

Não se trata de abstinência, nem sentimentalismo. Não. Ela sintonizou algo real.

Ela faz isso porque é sua verdadeira natureza não desperdiçar o presente. Ela está aberta à chance aleatória de encontrar um punhado de feijões ali mesmo para você tomar. Ela está sintonizada na alegria de viver.

Essa memória volta para mim com mais frequência hoje em dia,

Eu me junto a Sua Alteza.
Coletamos um punhado de feijões,
Um por um.
Como jóias brancas puras
Como pequenas pérolas, polvilhadas
em solo escuro, úmido e fértil
esperando para ser descoberto
pelo seu justo dono.
Como tesouro encontrado.
"O suficiente para uma refeição."
7 anos depois. Setembro de 2017. Voltei a Gallipoli. Minha mãe, seguindo seu caminho, pegou uma sacola dessas maçãs feias do fundo de uma velha árvore orgânica. Ela fez vinagre de maçã com ele. Ponto!

Obrigado pela leitura. Todas as fotografias foram tiradas por mim.

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